March 13th, 2014

Дневник Поста

11 или 12 марта. Любопытно, как в процессе поста сознание (подсознание? бесы? черт их там разберет!) проецирует свои (т.е. мои. Вообще, если бесы – то тогда "свои".) скелеты в шкафу на внешнее окружение. В сердце цветет спокойная тишина, "брат осёл" (с) перестал бить копытом и покорно ходит под уздой, утишились вроде бы все страсти. "Немятежное пребывание за всяким пределом" (см. Дионисий Ареопагит). Зато снаружи - паноптикум... Специально они мне, что ли, по дороге попадаются? "Нет", - думаешь, - "нашему человеку нельзя капюшон надевать", "Укурки хоть бы сняли с себя глубокомысленный вид. Стоят сосут бумажные трубочки с горящей соломой, а вид такой, как будто смысл Вселенной постигли. Штаны подтяните, носители мудрости.", "Во, ходоки по вагонам гуськом пошли, от контролеров. 50 рублей жалко. При этом ЧСВ с фэйса так и прёт.", "Задолбал похрюкивать по айфону, все уже увидели твой дорогой гаджет, положь трубку!", "Интонируй речь или закончи фразу, у меня уже зеленые мухи в глазах от тебя" и так целый день. Глаза б никого не видели. А внутри тихо. Легкие облачка и солнце. Вверху легкие облачка, и внизу легкие облачка, и все в мире на своем месте (когда ты один и в поле зрения - никого). Это при том, что я прекрасно знаю, что говорить на исповеди, и откуда у этого всего растут рога, копыта и хвосты. Однако вопиять по поводу и стучать головой об угол, как это почему-то принято, не хочется. Не по-поцански. Во-первых, бывало хуже (потому что тогда я не понимал, откуда растут рога, копыта и хвосты, а сейчас понимаю), а во-вторых, от вопияния и стучания мало что изменится, потому что это не мой стайл и имитация. Я лучше молча помолчу тут. Как бы это, такскть, вот.